Kirby sempre m’ha desconcertat. El personatge de Nintendo sembla ser una fada deliciosa i pirotècnica: xucla els enemics per escopir-los com a projectils. Però hi ha alguna cosa inquietant en una bola rosa gelatinosa amb una fam insaciable, la vida de la qual, aparentment, consisteix en un patró implacable de consum i vòmits.
L’extensió sense sexe de Kirby em recorda a l’heroi grec Prometeu, que Zeus va ser castigat pel delicte de regalar foc a la humanitat i es va veure obligat a suportar l’evisceració diària dels voltors. Lligat a una roca, cada dia Prometeu té el fetge menjat pels ocells salvatges i cada nit torna a créixer. El seu cos està trencat i trencat, mai complet. O potser Kirby està més a prop de Tàntal, que va ser maleït per situar-se en un toll d’aigua clara, sota un arbre carregat de fruita madura, tots dos per sempre fora del seu abast.
Independentment de la mítica comparació, hi ha alguna cosa tràgica sobre la condició de Kirby que desmenteix l’amor de la criatura pels barrets diminuts i les espases de fusta. Sota els seus ulls humits i les galtes arrossegades perpètuament hi ha una boca que sovint s’enrotlla en un arrufat i prim i odiós; com si la terrible existència de fam de Kirby hagi convertit la seva visió del món en quelcom més repulsiu del que suggereix el seu comportament inofensiu.
Mireu aquest ésser estrany i abjecte. El glòbul carnós del cos de Kirby s’elimina del cos humà; és net, arrodonit, sense pèl. Són totes aquestes coses, sí, però al mateix temps és una perversió estranya de la nostra carn. És un malson febril d’elasticitat, de teixit muscular estirat més enllà de la capacitat humana. És horror corporal en la seva forma purista; una aparició de Cronenberg del nostre cos distorsionada més enllà del sentit, més enllà de la comprensió, convertida en quelcom terrible per la festa incessant del capitalisme tardà.
Veure relacionats Els arquitectes que ensenyen IA a imprimir ciutats L'orgasme de Ping-Pong és l'esport que ningú va demanar La realitat virtual canviarà la vostra manera de pensar sobre la violència
El menjar no conté mai. Tant com menja Kirby, només pot escopir-lo de nou. El fruit es converteix en cendra a la faixa de Kirby. La bèstia inhala tot el que l’envolta, però mai no la pot mantenir. Emet tot el que toca al món, només queda amb una fam que no s’acaba mai. Kirby pot consumir fins que la seva pell estigui distesa, però aquesta ingesta no té cap propòsit, no hi ha cap aliment. A la recerca del significat, Kirby només troba indigestió.
quant de temps tinc el meu compte de google
Potser hauria de compadir-me de Kirby. Al cap i a la fi, la vida de la criatura és inesperada en la seva tortura. És poc probable que hagi escollit aquest món i hi hagi un grau de noblesa en la seva persistència, malgrat la fam, tot i la manca de sentit de la seva existència. Però, podeu compadir-vos d’un tumor? Es pot mostrar compassió per quelcom que devora els que l'envolten i que no mostra cap remordiment per les seves accions? Kirby és deplorable, no per la seva estranyesa, sinó perquè Kirby és el nostre pitjor jo, dirigit per la cobdícia, esquivat de preocupacions i consideracions fins que som poc més que estómacs semi-conscients.
Kirby em fa por, perquè em veig als seus ulls.
